Como diria o Seu Zé Perneta…

Bati a chave no contato e só escutei um barulho: TOW!
Pensei “isso não é barulho de motor nem aqui nem na China” e empurrei o carro pelo barranco pra banhar no açude.

[E, em seguida, morreu.]

Como diria o C. Neiva, com o dedo em riste…

NEM ISSO!

[E, em seguida, morreu.]

Como diria o Paulo Francis… (esse também dizia muitas coisas!)

Se o Brasil não mudar para melhor até 1998 eu vou ser cabo eleitoral, vou votar no Lula, vou até usar camisa com aquela barbicha elegante que ele tem.

[Morreu em 1997.]

Como diria o Paulo Francis…

Eu fumei maconha duzentas vezes. Toda vez que eu fumava maconha, me dava vontade de ouvir Wagner.

[E, em seguida, morreu.]

Como diria o Macbeth…

To−morrow, and to−morrow, and to−morrow,
Creeps in this petty pace from day to day,
To the last syllable of recorded time;
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life’s but a walking shadow; a poor player,
That struts and frets his hour upon the stage,
And then is heard no more: it is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

[E, em seguida, morreu.]

Como diria o O. Carvalho… (é, ele dizia muitas coisas!)

Budismo Moderno

Tome, Dr., esta tesoura, e… corte
Minha singularíssima pessoa.
Que importa a mim que a bicharia roa
Todo o meu coração, depois da morte?!

Ah! Um urubu pousou na minha sorte!
Também, das diatomáceas da lagoa
A criptógama cápsula se esbroa
Ao contacto de bronca destra forte!

Dissolva-se, portanto, minha vida
Igualmente a uma célula caída
Na aberração de um óvulo infecundo;

Mas o agregado abstracto das saudades
Fique batendo nas perpétuas grades
Do último verso que eu fizer no mundo!

[Augusto dos Anjos]

Como diria o O. Carvalho…

Du pain sec et du fromage c’est bien peu pour déjeneur.
On me donnera, je gage, d’autre chose à mon diner.
Car Didon dîna, dit-on, du dos d’un dodu dindon.

[E, em seguida, morreu.]

Como diria o Charles…

Pedro Pereira Pinto, primeiro pintor português, pintava portas, portões, portais.
Partiu para Paris para poder pintar por pouco preço.
Passando por Penacho Preto, Penápolis, passou por pontes perigosas pulando pedra por pedra para poder pegar pedras preciosas.
Pereceu pacientemente picado por pequeninas pulgas perigosas.

[E, em seguida, morreu.]

Primavera de 1869.
Era uma bela tarde de sábado, o vento tinha dado uma trégua e Rita estava terminando de lavar roupas na bica, quando ouviu baterem à sua porta.
Secou as mãos no avental de pano furado e saiu respingando sabão de soda dos fundos do casebre em direção à sala.
Abriu a porta e viu um sujeito glabro, todo sujo e com um pano vermelho em volta do pescoço. Com cara de mau, apontava uma espingarda enferrujada em sua direção, o que a deixou meio confusa.

O elemento começou a falar com seu sotaque característico:

“Djô soi un jagunço paraguaio i vim acá para matar usted!”
“Para o quê???”
“ParaGUAIO!!! Inclusive, já matei su marido i su hijo!!!”
“Já o quê???”
“JaGUNÇO, señora, jagunço paraguaio!!!”